Полнеба тучной мякоти созрело.
О, Господи, немного погодя, -
Без церемоний ты приступишь к делу!
И ветер дико празднуя триумф,
В ветвях пластаясь, дождь швыряет в окна...
И просит тело одичавший ум:
По улице пройти и там промокнуть,
Потом в тебя ручьями из волос,
Прервав упрёк, неудержимо влиться...
И этой радостью одолевая злость,
Всё с тем же ветром буйством породниться...
В природе нет строптивости, поверь,
И объяснима эта беспощадность:
Её неблагородную всеядность
В себя вмещает всякий сущий зверь.
А двое: распознав в дожде приют,
Безудержно, на зов своих инстинктов -
Избавившись от ужасов, прильнут...
Как дети к Синей птице Метерлинка.