что книгу старую листаю - мазурку дат, причин, имен.
мой легкий шаг, мой лик истаял от дуновения ее.
той: что без зова и до срока, отвадив августовских дев,
в чуть, глянув скоро, как сорока - уже стоит бардо одев -
ткет рыжей нитью одеяло по силуэтам зимних птиц,
пронзает поднебесье залов - копной слепящих, тонких спиц.
"чу!", - колокольцы тише, тише... в смятеньи облачных миров
всего лишь мелочью для нищих в котле неистовых ворон
возможно буду. кожа суше, - нечесаный, седой, худой
на паперти души я нужен всем тем, кому дарил любовь.
пусть кто-то нежно, на пороге, под пляску локонов без сил
устало выдохнет: "Георгий, ты для меня писал...стихи".