Бывает, двигаю, сопя.
Что это? бесовская гордость
Или прозрение в себя?
Кем я покаран, кем отмечен,
В какой момент, в каких краях?
Хулил, грешил, не ставил свечи,
Или виной всему моя
гордыня русская предбожья,
Что рвет в безумье удила.
Что в помышленьях столько может,
А в яви - пепел и зола.
Но я качу валун свой бурый,
Сводя насильем мышц бугры,
Всё для того, чтоб взглядом хмурым,
Смотреть, как он летит с горы.
Бреду за ним тропинкой пыльной,
И я всё знаю наперёд.
Да, я обижен, но не сильно:
Ведь с камнем – Дело не умрёт.
И где-то ведь Христос родился.
Он, вроде, Зевса помягчей.
Ему и я бы пригодился,
Но слышу я в ответ: «Ты чей?»
А чей я: свой, чужой, вселенной?
Я – царь, «Сизифом» наречён,
Я просто камень здоровенный
катаю…Он тяжёлый, чёрт!
И никаких приспособлений,
И склон не гладок, не покат.
И на горе так мало тени,
И редко солнце в облаках.
«А ты что думал? Фунт изюму?
Ну, ты, Сизиф, - идеалист.
Чуть подкати ещё, я сдуну
Валун твой, видишь как он вниз
Летит, и быстро как. Вот так-то,
Видать не понял ты сполна»
И я бреду на место старта
И глажу бок у валуна.
Катись гранитный мой соратник!
Твой путь извечен как прибой.
Ты - рок, ты- рай, ты - ад, ты - праздник,
Что вечно я ношу с собой.