Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 55
Авторов: 0
Гостей: 55
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

245. Илья Славицкий (Даллас, США). Конкурсные работы. (Литературные конкурсы)


Фуга фонарного столба

Седьмого дня услышал я семь нот
из ниоткуда. Просто в вышине.
Был позний вечер. Глухо и темно
летели тучи, влажные вполне.

Скрипел фонарь, вдали гудел патруль.
Вверху жужжал чуть слышно самолёт
или комар. Кто это разберёт
в вибрации пространства на ветру.

Но, постепенно, ровный белый шум
стал обретать знакомые черты.
Мелодия, что я в себе ношу?

Гармония межзвёздной пустоты?
Вокруг трубы фонарного столба
другие трубы выстроились в ряд,
и клавиши нажал незримый Бах,

кустом сокрытый в свете фонаря.
Быть может, это кто-то был другой,
быть может, не орган во мне звучал.
Фонарь, под окнами изогнутый дугой,
так много странного рождает по ночам.


Бредущее что-то

Вместе с волнами времён, ручейков и потопов,
С зайцами в дедомазайской далёкой стране
Что-то уходит, тропинку по снегу протопав
По направлению к бледнолицей луне.

Походя сбросив налипшее с веток понурых –
Освободив от оков надоевшей парчи,
Что-то зачем-то рисует по снегу фигуры,
Только их вряд ли наутро мой глаз различит.

В сумраке вязком неслышное что-то грохочет.
Можно увидеть его (но понять – не дано!)
Это, куда-то бредущее лунною ночью,
Через зачем-то закрытое настежь окно.


Дом

.................Максимилиану Волошину

Мой виртуальный Коктебель,
Мой дом под персиковой кроной –
Я прихожу опять к тебе,
Забыв про троны и короны,
Отринув новую вражду,
Предав амбиции проклятью,
И Славы горькой ерунду,  
И хрипы Каиновых братьев.

В ночь погружён мой кабинет.
Наедине с пустым экраном
Я озираю дни и страны –
Места, меня в которых нет,
Края, в которых не пребудет
Моя тревожная душа,
Где волны катятся, спеша,
И катятся волнами люди
В разрывы острые камней,
В биенья пуль, речей и сердца...

Играют призрачное скерцо
Мой дом и сад.
Тебе и мне.


Свидетельство о публикации № 15062015001821-00381323
Читателей произведения за все время — 83, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют