Смертельный спор
басня
Два Петуха сошлись в жестокой драке, –
Чьи Куры во дворе? Суровый вышел спор.
Вот гребни расклевали, вот порвали фраки –
Перо летает за пером.
В бою столкнулись клювы, крылья, шпоры.
Забрызган кровью птичий двор.
Сражались двое, каждый из которых
Готов на смерть за этот спор.
Какой ни есть, но есть любой войне
Конец.
Уж дуэлянты на земле
И каждый точно не боец.
А Куры равнодушно наблюдали,
Как кровью дуэлянты истекали.
Они-то точно знали:
Что это место пусто не бывает.
Когда друг друга двое убивают,
Из небытия, как будто незаметный,
Всегда приходит третий.
Он может лучше быть иль хуже,
Но роль играет ту же.
А потому – воюйте, петухи!
И нас простите за грехи.
Девочка плачет
Девочка плачет. Рыдает малышка.
Горькие слёзы рекою из глаз.
Прощайте, игрушки! Прощай, старый мишка! –
Вот и пришел расставания час.
Всё здесь привычно и всё так знакомо.
Каждое утро из дома сюда.
Она здесь хозяйка, и всё здесь как дома.
И вдруг расставаться?
Совсем?
Навсегда?
Каждое утро подружки встречали.
Если и сорились, только на миг.
Пели, играли. Книжки читали…
Как же теперь оказаться без них?
Трудно! Поймите, не просто досада,
Слезы малышки не просто каприз.
Сегодня прощается девочка с садом.
Она переходит во взрослую жизнь.
Она переходит из садика в школу.
И в садик уже не вернуться назад.
Хотелось остаться малышке весёлой,
Но слёзы… Но слёзы никак не унять.
Девочка плачет…
Где же ты?
Посылаю
запрос за запросом,
Получаю
отказы в ответ.
Понимаю,
что это не просто,
Если адреса
точного нет.
Старый помню –
сейчас ещё помню.
Не забыть то,
что было давно.
Только что же
мне делать с войною,
Если дом тот
в войну разнесло.
И давно ты,
ещё в сорок третьем,
Как другие,
на фронт подалась.
Я на фронте
не смог тебя встретить, –
Фронтовая
нарушилась связь.
Я вернулся туда,
где мы жили:
Запустенье.
Разрушенный дом.
Постоял
над родною могилой,
Рядом с домом –
поплакал о нём.
Мне соседи
сказали о доме,
О тебе и
дороге на фронт…
Я пишу.
Все ответы знакомы,
А хочу
прочитать я не то.
Где же ты,
человек мой любимый?
Отзовись!
Я к тебе прилечу.
И пишу я,
надеждой томимый,:
Где ж ответ,
что услышать хочу?
Не устану
писать я запросы,
А в ответ:
нет! Не значится! Нет…
Понимаю,
что это не просто,
После всех
разрушительных лет…