Мы за зиму не перепрели,
Не разучились плакать вслух.
Но этот дождь в конце апреля
Из нас, конечно, выбьет дух.
Он выглядит довольно честно,
Собой помойки полоща.
Ему, конечно, мало места
На наших куртках и плащах.
Ему хотелось бы нарушить
Неравновесный наш покой,
Ему желательно бы в душу,
Ну, в крайнем случае, домой,
Где притаились в изголовье
Стеклянной пулей у виска
Твои несчастные любови,
Твоя увечная тоска,
Где, вспоминая всё и всяко,
И сам дрожа под грома дрожь,
Я, как последняя собака,
Всё жду, когда сольётся дождь
И солнце вылезет из тучи
Летящих наземь хрусталей...
Здесь и тогда не станет лучше.
Но, может, хоть чуть-чуть светлей?
