жизнь, ночь превращая в рассвет, Солнце колыхая
в своей колыбели, нам скажет: «Товарищ, верь –
по всей Украине запахнет Девятым Мая!»
Так мало окажется нужно для счастья слов:
дыханье, салют, знаменосцы вперёд, победа…
их перечисленье поэту не ремесло –
паренье на крыльях весенних Стрибожьих Ветров.
Мир создан, сварганен по схеме таких лекал,
что свыше даны нам, истории слышен говор:
- Вот - Днепр рассекающий Рюриковый драккар,
вот - поле сраженья, с названием Куликово…
Дажьбожии внуки, вас небо родами длит,
проводит сквозь тьму и печаль Чернобога суток,
чтоб знали, что Крови Священной для тела литр,
вам даден из столь же Священных Небес Посудин.
Вы – поступь веков, Гром и Молнии естество,
Божественный Символ, впечатанный в Плоть Землицы,
чтоб тьму, что сгустилась, мечами отбросить вон,
за Светлое Коло – в ей даденные границы.
Чтоб Звонницам Правого Слова границ не знать,
из Чаши испить, но напившись не видеть донца -
вперёд продвигается Хорса златая рать,
Девятое Мая неся по восходу Солнца.