Это снег. Я не помню его на вкус.
Это боль. А может быть – просто грусть?
Или бьется просто в аорте пульс?
Это бой. Он окончен? Проигран? Пусть...
Это дом. Он был наш. И теперь он пуст.
Для последней встречи есть сто причин.
Это ночь. Это - звуки шагов в ночи.
Это двери. А это к замку ключи.
Это чьи ключи? - А уже ничьи!
На сыром ветру гаснут две свечи.
Все настолько просто, что хоть кричи.
Поворот ключа и в окошке свет.
Это - где мы были, и где нас нет.
Это дни, нам данные вместо лет.
Это – наша жизнь, где нам места нет.
За окном бензиновый тает след.
Боль почти смешна. Суета сует