Ты пишешь:
Лед. Жара. Пустыня. —
Пейзаж, скрипящий на зубах.
Синица за морями стынет —
а сердце лупит холостыми
по клочьям облачных рубах.
Да ведь и здесь
не полдень Невский
и не полуночный Арбат:
горит торфяник, гаснут фрески —
и плакать не о чем и не с кем,
и мост до кладбища горбат…
Но знай:
Тверская Берегиня
великих вод и малых рек
своих питомцев не покинет —
ручей ли, птица, человек,
и, защищая от ненастий,
подарит хлеб и ясный свет:
любовь и боль
в священной власти
ее целительных побед.
И — рукава одной стихии —
твой океан, моя река
хранимы вечной Берегиней
через пространства
и века:
из пены лет, песка событий,
омыта волжскою волной,
любовь,
как несказанный Китеж, —
жемчужина строки одной.
