Утоли её печали, сон печальный, морок белый –
больше не к кому сегодня эту просьбу обратить...
На восход ушли иконы, на закат упали стрелы –
те, которыми проткнули сердце бедной травести.
Пусть приснятся ей колени, на которых сладко спится,
розоватые колонны, замки мёртвых королей...
Разлиновывают небо провороненные птицы,
ходит тигр на тонких лапах по следам её ролей...
На окрашенной скамейке по соседству с грешным ложем
пусть убьётся третий лишний от непризнанной вины.
Но его вернут на сцену... звери... Зайцы, предположим.
И присядут на фронтоны перелётные слоны.
В ярко-красной юбке, топлесс (наконец не бинтоваться!),
дремлет пусть, стыда не зная, на краю своей земли...
Белый сон, золой эмоций и отсутствием оваций,
утоли её печали... И надежды – утоли.
**********************
Картина: "Сон снится ей", художник Аруш Воцмуш