в перелесках души обнимаю, как маму, берёзку,
прижимаюсь щекою к морзянке её бересты
и касаюсь губами застенчиво душко серёжки,
пью берёзовый сок из морщинок её кожуры…
босоногие годы излечат кукушкины слёзки,
прикорну на минутку в измятый из мяты дурман,
а по сини небес колобками, смешные матрёшки,
проплывут облаками за табором в небо цыган…
перемётные сны убегут за вечерней коровой,
мол, пора мне домой, рыжий вечер взлохматит вихры,
на удачу серебряно месяц качнётся подковой
и погонятся вслед комары, комары, комары…
за стеною заснёт с молоком после дойки подойник,
в дымокуре костры раскупорят движение звёзд,
и, наверное, пчёлам приснится цикорий и донник,
мне берёзовый сок из морщинок шершавых берёз…
.
