молитвы комками бумаги засыпали доверху рай.
Ладоней белесые пятна и дыры распахнутых ртов,
наверное, это приятно, быть богом… на пару веков.
Потом всё сильнее изжога, от ладана кашель и сыпь –
мечтает Всевышний немного глухим и безумным побыть,
желает предаться маразму, ослепнуть, забыть ху из ху,
по новой скроить протоплазму, как шубу на рыбьем меху.
Пузырь раздавить с Люцифером, устроить на небе футбол,
орать, позабыв про манеры: «Архангелы драные! Гол!»
Продолжить веселье в геенне, смешав непорочность и грех,
мурлыкая пьяно: «Я бог? Не… да клал я с прибором на всех!»
Виски облаками укутав, наутро взобраться на трон,
вчерашнее помнится смутно, он снова спасающий Он,
карающий, слышащий, вечный, мечтающий без тормозов
лететь по космической встречной… Разбиться? Пожалуй, готов.
