и даже стены прорастают болью:
надежда ли, любовь ли исцелима,
блуждающая средь пустынных комнат?
не принимаешь как своё ни время,
ни выкрик, сжатый в лёгких и упрямый...
но ощущенье пропасти у двери
вдохнёт в тебя подобие сезама.
и вот бы дотерпеть теперь до солнца,
а истины-молитвы не хватает:
зима вокруг – то падает, то рвётся
слезами из обочин и проталин...