Ох, искусство, мать твою за ногу,
Что поэзия, что живопИсь
И не знал, и не ведал, что надолго,
Под гитару, да на всю жизнь.
Ох, ты мука моя, благолепная,
В блажь, в кураж, да горькой слезой,
Как любовь, как страсть безответная
Чтоб тебя, бля, разбило грозой!
Ну а ягоды – всё клубника,
А трава-мурава, да… полынь,
В рот по нотам – целовала Ника,
Что крылата среди богинь!
А с гитары взятки гладки,
Со стихов сучей шерсти клок,
Хоть ты тресни – утёнок гадкий:
Черный? Белый? – Падший листок…
Но когда приспичит, (как по нужде),
Кожей чувствуя запах гари,
Я кромешной, вселенской п….е
Своим хером оттачивал грани!
От искусства, в искус иль в разврат? –
В разворот, блин – «косая сажень»!
Черт не брат. В обхват, мат в набат? –
Бог рассудит, да… не накажет…
Эх, Россея – так снежно метёт!
Так стервозна метель-метелица…
То ли правда врёт, то ли Бог зовёт,
Горе, лихо-беда – перемелется…
