о птице, разбивающей крыло
о глубину – что вдруг не превозмочь,
о море под раздавленным веслом –
не вспомни. за бытийность жития
под низким солнцем не держись – не лги.
когда-нибудь я снова буду я:
по склону замерзающей реки
идти навстречу, вешней и простой,
искать – не по веленью, – наугад
любовь – умершей, сирото'й, святой,
растаявшей в багровых облаках
вдоль берега...