Толь стихи хороши получились,
То ли Ангел вблизи пролетел,
Только плачешь, как сорваный ирис,
Что в букете стоять не хотел.
А хотел цвести вольной волею
И дышать прохладою утра,
Ну а я? – Это слабость, не более,
Впрочем, слабость по-своему мудра…
Грех душе ли, что плачет мужчина,
Что с того дорогого, иль бедного?
Плачет в нас не нужда, ни кручина –
Небо, зимне-снежное, бледное.
Иль, что вспомнилось, накатило…
Слёзы первой любви в вине,
А за окнами снежной лавиной
Любовь к этой и той зиме…
И пишу я под вальс «Перезвоны»,
И за звуком вслед улетаю,
Ангел жизни рядышком, с краю,
Как же крылья эти знакомы…
Этим белым, что за окном,
Этим звуком, мелодией детства
И всё кажется дивным сном
Откликаясь в маленьком сердце…
