...Видно, были мы вчера
на пристани, мертворождёной ползать,
мы провожали драндулето с пользой,
а, проводив, спровадили; сестра
сказала: «Недоношенный костел
когда снесли бы – эх, на сковородку
да с колбасой!», – под бедную сиротку
давно пора бы подстелить костер…
Еще не наваркались?
…Так, Максим,
в твоих паралеллепипетках смысла
по сути, нет, и критика повисла
на диске цепью – за тебя, Максим.
Пью за тебя – без хливких, ля, шарьков! –
бо на безмузье, где и мусор – Муза,
по логике безрыбья, ты – медуза...
…Ну, наваркали! Чисто Поляков.
Пиитя кто до синих зелюков
и мюмзиков, возможен быть великим.
Максим, дай скрипку! Надобно спиликать:
«Люблю тебя, возможный Поляков!»
Нет, это не конец еще. Варкать
не вредно, хоть и необесполезно.
Моя любовь в одну строку не влезла,
посколь кумир мой – русскоязыкат.
Поскольку мир мой – антиграмматизм,
то вовсе нипочем три шкуры с Муз драть.
Максим, иди ты в строчку с глокой куздрой!
Вот это, дети, знайте: модернизм!.
