и жалок пляж.
И память под сердце колет,
как карандаш,
заточенный для свершений
ещё в ночи,
но берег несовершенен,
и ум молчит.
Под утро уходит море
в свои дела,
и берег пустынно болен,
и даль светла,
и ветер обиды глушит
до доброты,
и ты мне совсем не нужен.
Не нужен. Ты.
Под утро уходит море
и старит нас,
и дух остаётся вольным
без губ и глаз.
Свободу ввожу подкожно.
Слова скользят.
Прощай. Улыбаться можно.
Взлететь нельзя.