Как первый снег ложась на землю тихо,
Как эхо от ликующего крика,
Как сигарет пьянящий белый дым.
Я больше никогда к вам не вернусь,
Подруги юности, друзья мои, сатиры,
Обои стен холодные квартиры,
Моя печаль, моя любовь и грусть.
Последних строк уже не дописать,
Перо отяжелело от разлуки,
Её уже не тронут больше руки,
И не обнимут больше музы стать.
Вы спросите, зачем же я пишу?
Наверное, чтоб что-то хоть осталось,
Когда за зрелостью уйдёт по следу старость,
И тело погрузится в тишину.
Душа освободится от оков,
И воспарит над дождевыми облаками,
И ярких капель свет стерев платками,
Увидите вы радугу цветов.
Я улечу в дом у реки в деревне,
Где день встречают утром петухи,
И звёзды в небе ярки и близки,
И тени там рисуют образ древний.
Лишь память мне сокровище веков,
Её храню крупица за крупицей,
Моих любимых имена и лица,
Воспетые средь строк моих стихов.
Ну вот и всё, мой час, пожалуй, пробил,
Я уж и так тут слишком долго пробыл,
Последний ком земли на мой талант,
С любовью, ваш поэт и музыкант...
28.10.2014