Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 58
Авторов: 0
Гостей: 58
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Бродяга.
Верю истово в Пречистую,
Во всамделишную правду.
Знаю что дано лишь избранным,
За своих изведать драку.

Понимаю что не прошенный,
Узнаю с трудом соседей.
Этим миром огорошенный,
На-ко сольцы брат,отведай.

Старый мир лежит в развалинах,
Новый даже не в проекте.
Алой кровью на проталинах,
И постами на объекте.

Взведены курки ко времени,
И патрон в патронник дослан.
Приговор подписан племени,
Черной меткою разослан.

Други верные подтянуться,
Встанут рядышком в плечо.
До конца со мной останутся,
Хоть и будет горячо.

Будем книгами прославлены,
И былинами воспеты.
Кубки на столах расставлены,
Ленты черные надеты.

На погосте крестик простенький,
Хлебец с чаркой на столе.
Урожай смерть этой осенью,
Собирала по стране.

Свечи в храмах не оплавились,
И не сбилася молитва.
Отдохнули и оправились,
Впереди иная битва...

© Бродяга., 23.09.2014 в 22:33
Свидетельство о публикации № 23092014223302-00367300
Читателей произведения за все время — 7, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют