«Минует гроза, осталось совсем чуть-чуть».
Внушаешь душе: «Хотя бы немного верь,
Что это врагов сегодня в последний путь».
Ты пьешь по ночам таблетки, а не коньяк,
Бормочешь в окно: «Я тихий и не жужжу».
И думаешь, что с тобой не поступят так –
Наводкой прямой по милому шалашу.
Твердишь про себя заученной мантрой гимн
И вешаешь флаг на старый косой флагшток.
Надеясь – придет черед умирать другим,
Что их, не тебя, багровый пожрет Восток.