уже в наличии не числюсь.
Ковровым ворсом смят покой,
я как объект кому-то мыслюсь.
Защитной краски аккурат
с меня снимается слоями,
и обрастает кожей взгляд,
сюжет не сходится краями.
Шуршащий в пальцах целлофан
сквозь трещинки едва прозрачен.
Кому я должен, я ж профан?
Я, как пацанчик, озадачен.