его я сочинил. Или составил:
из пятен света и обрывков тени,
из запахов носков и пота,
из мнительных до наглости вопросов,
что задаю стене, окну и белому, как вата, потолку,
из скомканных сознательно бумажках
(как будто, есть кому их подбирать),
из обращений к самому себе, пока один,
а я один, практически, всегда,
притом (физически) я одиночества ищу,
из взглядов в зеркало, когда тоска
разделочным ножом слоит пласты
моей родной любимой плоти
и вынимает мышцу, что гоняет кровь...