Потёрта кожа цвета Монтрошо,
Мне б зарыдать, но вспоминаю вальсы,
О, как я танцевала хорошо!
Как пол ласкал моей подошвы плоскость,
Как обвивала я нейлон чулка,
А мой изящно-лаконичный профиль!
Он взгляд притягивал не только знатока...
Как я её любила, ту, чьи ноги,
Меня носили средь десятков пар,
Так любят тех, таинственных, немногих,
Кто выдуман зачем-то невпопад.
Мы вещи – сор людских воспоминаний.
Как для кого, быть может? Лишь её
я знала. Вещи в чемодане
Грустят, готовясь прыгнуть в забытьё.
