Зная: к его морзянке Создатель глух.
Время берёт поэта за вялый бицепс
И отрезвляет: место твоё — в углу.
Люди ослеплены подготовкой к Пасхе:
Ломятся полки. Души, глаза — пусты.
Я — из угла — слежу за коварной пляской
Наших «вождей», что строго блюдут посты.
«В тренде» сейчас корзинки, цветные тряпки
С надписью красной краской: «Христос воскрес!»
Хвалятся куличами соседки-бабки:
Мол, у меня — вкуснейшие, вот-те крест!
«Манька-то экономит на яйцах, стерва!»
«У куркулихи Людки — темна мука!.»
Самое время — жить, экономить нервы,
Не позволяя в склоки себя макать.
Синее небо. Солнце. Снуют маршрутки,
Но леденеет в горле солёный ком.
Словно зима, сыгравшая злую шутку
С нашей страной — по прежнему за окном.
Мне говорят, я — враг, эмигрант, предатель.
Мне говорят, я — овощ, фашист, совок.
Сложно любить людей — без привязки к дате.
А над планетой бродит кровавый смог...
Правду свою в сердцах доверяю блогу —
Я не могу трусливо «молчать про честь».
Сердце болит по-прежнему — слава Богу!
Если болит — наверное, всё же, есть...
