Зачем, тебе все это было нужно,
Победа в неоконченной войне,
И как награда призрачная дружба.
Когда, все будет так же, как всегда,
Вода из крана и сгоревший ужин,
В полях ромашки, в огороде лебеда,
И голос к осени, немножечко простужен.
То вдруг, поймешь, что ничего нет лучше,
Себя раздаривать, кусками без остатка,
И без вопросов, об ответном чувстве,
Писать стихи в разорванной тетрадке.
Разбрасывая их как ветер листья,
В период золотого листопада...
И верить, что Любовь бывает чистой,
А всё, что происходит, значит - надо.
