Люди своего Бога: канон прощания
Люди своего Бога -
Это такая работа.
Однажды начав,
Очень трудно ее не делать.
Не только лечить и учить -
Готовить еду,
Говорить простые слова,
Просто быть рядом, даже если за сотни часов пути.
Смеяться и горевать там, где этому время,
Дать руку - где времени нет.
Зажечь на окне свечу
И не знать, что она погаснет
За полчаса до пяти.
Уметь отпустить - когда приходит пора
Уходить
Человеку - к своему Богу.
Не плакать вслед,
Чтоб не было скользко идти.
И плакать, когда приходит место и время.
Такая работа -
Ее нельзя завершить,
Всего лишь закончив жить
Эту земную жизнь.
Иди и не бойся,
Человек своего Бога,
Твоя работа с тобой.
Она еще не закончена.
Люди своего Бога: канон места и времени
1.
Я -
Человек
Своего
Бога.
И вот - мое место:
Там, где
Он поставил меня
Быть.
И вот - мое дело:
То, которое
Он дал мне в руки
Сообразно
Моему имени,
Моему голосу
И той воде,
Что течет из-под моих ног,
Когда я иду.
И вот - мое слово:
Быть там, где
Есть
Мое место,
Делать свое дело,
Не разжимая рук,
Невзирая на флаги, гербы и гимны.
Стоять
И не оборачиваться.
Смотреть
И не отвернуть лица.
Слушать,
Слышать,
Спрашивать.
2.
Есть те, кто спросит меня:
Но ты же можешь
Выбрать сторону,
Взять оружие,
Выстрелить,
Не сомневаться.
Я отвечу тогда и отвечаю сейчас:
Да,
Любой из нас это может,
Мало кто - станет
На самом деле.
Есть те, кто спросит:
Но ты же можешь
Сказать слова осуждения,
Выйти на площадь,
Кричать и требовать.
Я отвечу тогда и отвечаю сейчас:
Да,
Любой из нас это может,
Некоторые делают.
Прости - не я. Не сейчас.
Прости, - я отвечу, -
Я не вправе судить,
Даже если смею судить.
Мне должно оставить это своему Богу.
Мне должно просить его
О милосердии:
Справедливости нам не выдержать.
3.
Мой Бог терпелив.
Он долго смотрит на нас,
Говорит негромко,
Медленно поднимает руку.
И только тогда,
Когда мы выбираем
Не помнить о нем,
Не слышать его,
Не видеть его руки -
Только тогда он сжимает пальцы.
И я прошу:
Опусти руки,
Помоги нам тебя услышать.
Ангелы взлетной полосы
А мы идем по взлетной полосе,
И нам до вылета совсем немного.
Ботинки снова вымокли в росе,
Когда мы полем срезали дорогу -
А там стерня по берцы отросла.
Росинкам, будто звездам, несть числа.
А мы - на полосе. Ее уже
Затягивает чуть заметным паром,
И солнце, как в полетном витраже,
В ней плещет золотым и белым жаром.
И, если только точен инструктаж,
Из витража нам - сразу на вираж.
И мы идем.
Уже идем на взлет.
И, распахнув седеющие крылья,
Парадным строем, каждый в свой черед,
Проходим в небесах поэскадрильно,
Приветствуя свершившийся рассвет:
Он есть.
И есть любовь.
И смерти нет.
.....