***
Я растяну сентябрь
на триста тридцать строк,
чтоб тридцать дней спустя
все длилось бабье лето.
Я буду жить шутя,
свободно, вольно, впрок,
как малое дитя,
как следует поэту.
Пусть юности моей
трамвайные пути
разобраны, и пусть
булыжник весь украден, -
в хмельной колодец дней
лети, бадья, лети,
зачеркивая грусть
исписанных тетрадей.
***
Ю. Михайлику
Живущие в провинции у моря
талантливые, гордые поэты,
чьи строки легкие волнам соленым вторят,
чьи женщины как ласковое лето, -
не осенит своим крылом вас слава,
вы далеки от суеты столицы.
Но разве это столь уж важно, право,
когда есть в мире море, солнце, птицы.
***
Я обручен навечно с русской речью,
с тяжелой шириной равнинных рек,
с излучиной... Я обречен картечью
картавых слов оборонять свой век.
И никуда, и никуда не деться
сверчку малороссийской тишины, –
листом, засушенным в страницах книги детства,
не выпасть из гербария страны.
.