И все бы ничего, но сердце грусть съедает.
Взял пачку сигарет, и вышел на балкон,
Скурил одну иль две, но нет, не помогает.
За стол вернулся вновь, взял ручку и тетрадь,
А мысли в голове, летают словно пчёлы,
И получилось так, что снова стал писать,
Писать про все стихи, о грустном и веселом.
Но вывела рука, вот этой рифмы строки,
Коль писано пером, топор бессилен тут.
Что ночь нужна для сна, а не такой мороки.
Ведь цепи сна сейчас, глаза мои сомкнут.
Но бодрствую я, во тьме нахмурив брови,
Не хочет дух бойца, сдаваться в плен Морфею.
А боги сна хитры, и снова в тихом зове,
Мне приглашение шлют, в тенистую аллею.
А там журчит фонтан, и ваза фруктов рядом,
Ну точно! Это сон, но просыпаться лень.
И руку протянув за гроздью винограда,
Я лишь очнусь тогда, когда наступит день.
