Букв разнорядье готово к расстрелу.
Они неприятны, поскольку правдивы.
Они так несчастны и искренни... Мимо!
Мимо мелькают твои поезда.
В них машинисты сходят с ума.
Спокойны милы твои проводницы.
Профессионально улыбчивы лица.
Сплетаются строчки в агонии рифм.
И проступает новенький стих.
Свеж и готов к употребленью.
Благоухает майской сиренью...
Нет - пониманью. Нет. Не хочу.
Правду твою я причешу. Покрашу.
Подмажу. Обои наклею. Стразом
украшу. Вот, теперь верю!!!
Стою на перроне, встречаю себя.
А мимо летят твои поезда...
Мы вновь разминулись, слышится крик.
В агонии рифм рождается стих.