Но беспардонно вожделеют сан поэта,
Уж извините что вот так "иду на ты"
И резок может резюмируя об этом.
Вы только видите залог в чеканной рифме,
Но не целуетесь на брудершафт со смыслом,
А толку в точной математике и цифре,
Когда ваш слог стальной души порыв не слышит.
Так знай, "поэт" дается не по разумению,
И в трудовой его не впишут по приказу,
Эта беда преследует со дня рождения,
Это проклятие, порок, это проказа.
За всеми строками поломанная жизнь,
Счастливые таких стихов не пишут.
Пером от ангела крыла он плачет их,
Перо дают кто ангелов тех слышит.