Слёзная ночь
Дождь ночной, снова сырость и слякоть…
От воды раскисает душа,
А часы продолжают тик-такать,
Вечность жизни клюют не спеша.
И луна притворилась лимоном…
Чей он? Общий, а значит – ничей…
Обманулись людей миллионы
Желтизной этих кислых лучей.
На листочке красивым курсивом
Напишу себе: «Чувства умерь!»
Я уже не смогу быть счастливым
Мерой той, как несчастлив теперь…
Абсолютная свобода
Я с настоящим познакомился бомжОм…
Академично будет правильнее – бОмжем,
Вооруженным старым кухонным ножом,
Что обеспечивать его свободу должен.
Антиреклама: «Бомж свободен, бомж ничей»,
Ни дома, ни семьи, друзей, работы…
Свободен от обыденных вещей,
Свободен внешним видом он до рвоты.
Но есть ограничения: не пьёт –
Не хочет в рабстве он бывать у алкоголя,
Есть паспорт, телефон… Пожалуй, вот
И вся его мобильная неволя.
Проблему денег он решает сам,
Совсем не утруждаясь год от года,
Хоть что-то съесть, прикрыть хоть чем-то срам…
А больше – это будет несвобода.
Бомж не ворует… Разве что слегка.
Он воровство считает неприличным.
И в общем, не валяет дурака,
Умеет что-то делать на отлично.
Художник в прошлом, он за час слепил
Недорого мой бюст из пластилина,
Но сразу же устал, вздохнул без сил,
Мол, дело не дойдет уже до глины.
Понятно, у него совсем слабы
Тщеславия с гордыней аппетиты.
Бомж избегает всяческой борьбы,
Свободой его руки перебиты.
Утрачен в его жизни интерес,
Нет в ней азарта! И страшна до жути
Награда, что назначил ему бес, –
Такая вот свобода в абсолюте.
Плакса-осень
В море посмотрев на отраженье,
Прослезилась от тоски сезонной осень,
Ожидая, что с пренебреженьем
Непременно про хандру её мы спросим.
Нет вопросов у меня к её природе,
Осень – плакса, мне давно это понятно.
И пока от этих слёз не сыро, вроде,
Постоянство их, однако, неприятно.
Лучше б уж зима скорей, ей-богу…
И веселие в ней злое, и прохлада.
Ну а эта осень-недотрога
Никогда и ничему совсем не рада.
Ладно если так, но с каждым разом
Плач всё больше превращается в рыданье!
Словно бы в истерике экстаза
Происходит ритуальное прощанье.
Вот она теперь и дышит тяжко,
И волнуется уже от ветра море…
Осень, будто пьяная бродяжка,
Заблудилась на распахнутом просторе.
И хотя мне жаль её немного
В этом горе каждодневном и бездонном,
Я плюю на осень-недотрогу…
Дождь. Окно. Тепло и сухо. Чай с лимоном.
.