Еле брезжит рассвет,
отливает асфальт перламутром,
вздрогнул ветер, сбивая росу на кустах
направленьем зюйд вест,
и продрогшее сизое утро
зазывает чириканьем птах.
Лепестки облаков
добела очищают лист неба.
Ночь стекает чернилом за край, за поля,
где отыщет альков
звёздам слов, что осыпавшись в небыль,
возвращаясь, терзают маня.
Наползая извне
и, порою лишая рассудка,
голос неба и вовремя, и невпопад
на особой волне
из божественной радиорубки
низвергается как водопад.
Закрывая глаза,
ощущаю всевидяще-слепо
грусть поэта, что вязью выводит строку -
не в куплет, не в абзац,
а в трепещущий слепок
слов- стихов, что надежду соткут.
И творя чудеса
как-то буднично, даже нелепо,
мой поэт, не кичится ни знаньем основ,
ни живет по часам,
и умение выслушать небо
не считает своим ремеслом.
