Музыка, творящего, ретива.
И не затушить – запал, огонь.
Музыка, души, неизмерима.
Восхищая бередит, лишь тронь.
И поют и льются звуки – ноты,
Покоряя множество сердец.
И не удержать порыв , ну что
Есть начало, не иссякаем конец.
То играет скрипка Страдивари,
То Бетховен клавишами жжёт.
Нет предела, будет он, едва ли
И горит искра и тлеет-создаёт.
И сливаются мелодии в едино
Будет вечен, бесконечен тембр – тон.
То рояль, то арфа, скрипка, концертино
И играет свой концерт, кто одарён.
Перелив симфоний, вальсов, песен
Охватил все сферы и миры.
Для творений кругозор, не тесен
И творятся гения дары.