Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 380
Авторов: 0
Гостей: 380
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Когда ворó́ны сядут на кресты (Лирика)

                                            
                                                          

Когда ворó́ны сядут на кресты,
Мазнув по куполам изнанкой дёрна,
Поймёшь – конец – исписаны листы,
И самовар испит семиведёрный.
Поймёшь – нельзя кормить полночных псов,
Снимая жир с блокадных тощих паек…
Но чёрных рек затянется лассо,
Ломая рёбра, в лёгкие влипая.
Креститься поздно – шпили – зубья вил –
Вонзились в небо, и ужасный Некто
Над Градом свод зеркальный искривил,
Корёжа оси стонущих проспектов.
Кликуши правы – кончился запас
Безликих дней в обители безбожья –
Вот-вот кровавой юшкой брызнет Спас,
Трёхвековую славу подытожив.
Заклацав шестерёнками, пойдёт
Слепой каток – приземисто и ходко,
И на Фонтанке медный идиот
Упьётся, наконец, палёной водкой.
Хребты ломая, время двинет вспять,
Прокатится чумой, войной и мором…
Но ляжет снег под утро, и опять
Boзникнет из туманa вечный город.


                                                                      
                                                          

© Василий Тюренков, 18.03.2014 в 07:51
Свидетельство о публикации № 18032014075150-00357377
Читателей произведения за все время — 42, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют