Боковым улавливаю зрением
на плече, на правом, шевеление.
Пригляделся. Это... мертвецы.
- Вы откуда и куда, отцы?..
Они молча
падают
с плеча...
Охереть!
Нашли себе причал!
Еле слышно я шепчу, крича:
Кто вы, б***ь?!. И что здесь за **ня?!.
Но они, не слушая меня,
продолжают вылезать из уха...
правого,
прыгать в никуда...
Вот приплющила меня житуха
сраная...
ВИДУ НЕ ПОДАЙ!!!
...что от страха можешь обосраться...
Пусть идут!.. Зачем им оставаться?..
Вдруг... один мне прыгнул на ладошку:
-Мальчик наш, ты потерпи немножко!
Скоро мы тебя совсем покинем.
А понадобимся - свистни! Мы не кинем!
Мы друзья твои.
Мы просто мысли...
О Тоске, Печали, Серой жизни,
Смерти, Боли, Ненависти, Страхах...
Обо всём, о чём писал ты на бумагах.
А слева...
я увидел опергруппу.
Все в красных шапках.
С рюкзаками.
Без корзин.
Одна из них мне подмигнула как-то глупо:
- Ты не волнуйся! Ты здесь не один.
Я мысль твоя про Глупости Шальные,
а в рюкзаке моём есть вермут и хамса.
Пусть думают, что мы с тобой больные.
Плевать на них! Есть Радость без конца!..
Вот, кстати, мысль о Радости хромает.
А что хромает? Нечего скакать!
Да ты не ссы! Её подруги подлатают.
Ещё замучает в башке твоей играть.
26 мая 2013 г.
© Copyright: Леонид Беляев, 2013