и дням прошедшим не счесть числа.
Она уже не гналась за принцем,
а просто тихо себе жила.
И каждый раз за весною - осень
опять приходит который год.
Застыли стрелки давно на восемь,
и не желают идти вперёд.
И в одиночку съедала ужин,
и выпивала холодный чай.
И потому ль, что давно без мужа,
в подушку плакала по ночам?
А он по жизни, как по карнизу,
шагал упрямо - живи-играй!
В его кармане с открытой визой
лежит путёвка в далёкий рай.
Он счастье рвал у других из пасти,
чтоб не повадно им было всем.
И развалился почти на части
под грузом давящих днём проблем..
Ведь был когда-то кому-то дорог,
в гаданьях он - козырной валет.
Сегодня-завтра - и стукнет сорок.
А счастья, кажется, вовсе нет.
А Бог невидим сидит на крыше,
и с неба тянется вниз стропа.
Он из протеста не хочет слышать
мольбы - их просто кидает в "спам".
Он ненавидит простое "Боже",
хоть сам не очень красив на вид.
В его руках непонятно-сложен
рисунок жизни чужой горит.
И каждый раз он с тяжёлым стоном
ругнётся матерно кратким "бл@дь",
и вызывает он Купидона,
и заставляет его стрелять.
