Втекает в дом туман – котом облезлым.
Чуть воровато прячется под кресло,
Но тут же – дальше, тайною влеком.
И – с любопытством – выше. Там – меж книг –
Портреты: Блок, и хмурый Достоевский,
И мрачный По. И Чехов. Ветер дерзкий
Почти не движет занавески. Поутих.
А за балконной дверью – лес и дол.
Как жаль, что их не видно из портретов.
Меж тем, туману начихать на это;
Он по-хозяйски прыгает на стол.
А на столе спит кактус – неофит.
И грезит смутными самумами саванны.
Ну, где б видать ему линялые туманы,
Чей аромат росой рассвета свит?..
И вот, проснувшись, ужасом объят,
Дрожит, трепещет кактус в стиле «вибро».
Сны – в рассыпную! – стайкою колибри.
А кот-туман, дымится под и над.
И кактус зарывается в кашпо.
Весь – с лапками, с колючим ирокезом…
И льётся дым зари над дальним лесом.
И наконец-то, улыбаясь, смотрит По.
