Привычка к чёрному окну
Внутри хрусталика глазного
Катастрофична, - и в весну
Не видят света голубого.
С рутины – каждый день металл
Хватать руками, как конвейер –
Бегут от запаха «витал…»,
В живое – прямо в нос – не верят.
Скрепив мыслильню всю в клише,
Поставив часовых – «Ответы»,
Свободу духа шлют взашей,
Мечты сметаются в кюветы.
«Скрижалями» наполнив рот,
На сердце выкопав окопы,
Желудка производят сок,
И то, что производит попа.
Так что же – только жрать и…спать?
И ждать от «пана» подаяния?
Мираж ли – в свои руки взять
Всю жизнь свою, своё сознание?
// витал…- от слова «витальный», живой…//
