Жалок вид сверху; крошечные мечты,
что копошатся, прыгают, рвутся в небо…
Падают, умирая. Смешно. Нелепо
чаянье «стать», начавшись из Пустоты.
Круг. Уроборос. Вечно звучащий стон.
Призрак суммарный.
Пролитых масел тонны…
аннушками.
И головы - вне закона -
катятся за «запретку». И легион
имя всем нам, кто пробует объяснЯть
мысли - словами.
Чувства – словами.
Сердце…
Он прилетает.
(Знает, когда петля).
Смотрит.
Молчит: «В тумане не отсидеться».
Снимет очки,
выдерживая мой взгляд.
(Что ему остаётся… Такая должность).
Я ему – слушай, кто здесь устроил ад?
Или он лично мой?
Поиграй мне. Можно?
И зазвучит серебряный саксофон,
(в сердце миры иные щемящей нотой).
Выше седьмого неба, где сбылся сон.
Ярче страстей. Отчаянней всех полётов.
"Чудо,прости! Живём!..
Накатило что-то…», -
нежно целуя ласковое крыло.
