Пустынный пляж. Под ветра вой
и чаек крик,
в кафе, безлюдном в час ночной,
сидит старик.
Бутылки собраны давно –
к утру барыш,
конечно, хватит на вино,
на пищу шиш.
Он не ханурик, не алкаш,
и любит жизнь.
В кармашке спрятан карандаш
и чистый лист.
Не будет попусту грустить,
бездомный хоть,
он всех друзей оповестит
про свой уход.
Напишет в нём, чуток поддав,
навеселе,
о том, что он ушёл, куда
уходят все…