надо меньше пить.
Непонятно – от вина
или от «ерша»?
Хорошо бы, померев,
что и говорить,
выпить в возрасте Христа
с ним
на брудершафт.
Да на белых простынях,
да лежать анфас.
Плащаницами им быть –
свежими, друзья.
С гробом лишней беготня
станет – не про нас:
тем, кто Царствие столбит,
в глине быть нельзя.
В крематорий? Да вы что?!
Мало душ в аду?
Сколько б я ни согрешил
в перламутре дней:
«Сразу в рай! – твержу себе.
– Я не пропаду!
Раз Всевышний так решил.
А ему видней».
Только странно: телом тут,
а душою там,
где несчастных колдунов
поглощает печь,
где боятся умереть
в возрасте Христа,
где не хочется стихов,
только тихо лечь.
Может я уже не здесь? Знать бы…
Вот опять
голова с утра гудит
как пустой ландшафт.
Ангел в страхе от меня
улетает вспять,
Дьявол, руку заломив,
алчет брудершафт…
Добрая стихожаба на http://www.neogranka.com/forum/showpost.php?p=277973&postcount=1