в этих реках узнаешь меня, стянешь в струны мои мечты,
в низко-синее небо, в безбрежность своих гитар,
в те квадратные латы, которыми ты – устал,
в это солнце июня, кленовый январский след…
как неважно: всё – прутья в осенней моей листве.
я читаю тебя, я читаю твой новый дурной роман,
даже чуть восхищаюсь – потому что пишу сама.
и болит – пусть как хочет – неспешный наш полый мир,
обретает слова, наклоняет ли ось зимы, –
акварельная кисть – так беспечна, беспочвенна, лишь рассвет
ей подвластен текучими каплями до. ми. ре.