Ну а ты словно пуля шальная,
А зима наша - осень больная
Лжёт бесстыжей своей наготой.
Что ни ночь лес любви всё страшней,
Вьются в стонах ветвистые руки.
Если в нём я не сгину от скуки,
То погибну от страсти твоей,
От ревнивых вселенских обид,
От разлуки могильного страха...
Я - в ладонях озябшая птаха,
Чьё бескрылое сердце болит.
© Copyright: Дан Калинин, 2014
Свидетельство о публикации №114011200815