Стирая след, как девочки – помаду;
Когда поэт не в силах изменить
Своей страны – ни митингом, ни матом;
Когда в стране один бывает чист –
Уборщик из коммерческой параши;
Когда улыбка каменеет в cheese
На паспорте – и то, уже не нашем;
Когда, как флаг на башенках вершин,
Восходит свет над призрачным Тибетом;
И, пялясь в «ящик», спорит мещанин:
«Ну, свет, так свет.
Тебе-то что? Тебе-то?»;
Когда твой врач выходит на карниз
И курит вниз, не говоря ни слова;
Когда твой труп из тысячи больниц
Выписывают с бирочкой «Здоровый»;
Когда во сне ты слышишь голоса
Давно покойных, но любимых зомби, −
И этот сон длиною с полчаса
По степени эффекта равен бомбе;
Когда с икон молчит о Папе Сын –
И я молчу, уже не помня, сколько…
Приходишь ты.
Приносишь мандарин.
Как Мандалу.
Разрезанный на дольки.
19 января 2014 г.
