Тот же, в огнях и блёстках, партер арт-клуба.
Те же плевки улыбок на лицах сонных.
Я выхожу,
Шатаясь и стиснув зубы.
Пальцы совсем не слушают микрофона.
Сцена плывёт. Осталось всего два шага.
Жалких два шага...
Дай мне их сделать, Боже!
Мелко дрожит предательская бумага.
Я опускаюсь на пол −
Читаю лёжа.
Штурман запил.
Вопит рулевой невнятно.
Бывший матрос на кексе сидит и коксе.
Как им сказать – доверчивым пацанятам, −
Что капитан их судна банально спёкся?
В задних рядах куражатся попугаи.
Рефери смолк, боясь объявить нокаут.
«Не говори родителям – не пугай их!» −
Мелкий филистер скажет, мол, «сам накаркал».
К чёрту – приметы.
Смерть – это слово «быстро».
Кролику – волчье.
Волку – пешком до рая.
Так получилось: я не играю в бисер…
Я не играю, слышите!
Не играю!
Завтра – в больницу.
Не ощущая вкуса,
Певческим ртом глотать и глотать иголки.
Непотопляем – адский корабль искусства…
Я дочитал и бросил Степного Волка.
14 января 2014 г.