Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 485
Авторов: 0
Гостей: 485
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Мамочка! (монолог Мартина Лютера) (Лирика / философская)

Моего Виттенберга, мамочка, − нет на карте,
Потому и пишу я тезисы на заборах:
Их читают все те, кто слушает Стаса Пьеху.

Было время, я пил, как лошадь,
Но выжил как-то.
И теперь я сижу в себе, как шахтёр – в забое:
Выходить мне особо не к кому
И не к спеху.

− Я любил, я люблю и буду любить, парарам… −
В этой фразе не больше смысла,
Чем в ширпотребе:
Всякий, алчущий духа, − сыт на поверку хлебом,

А не тем, что Матвей в священный вложил параграф.
Оба друга мои – вне зоны: один – на Небе,
А другой на Земле, которая хуже Неба,

Потому что на ней готовят салат «Мимозу»,
Маскируя безделье дамской открыткой в паблик:
Купидоны с неё подходят прокладкам «Kotex»…

А случаются дни, – спасает один Мамонов,
Потому что свои своих никогда не палят.
В эти дни я иду по льду – и теряю компас.

И всегда донимает жаждущий жаться сбоку.
Впереди – не Сион,
Обычный советский Гамельн:
Там как раз-то едят «Мимозу» − и всем довольны.

Я желаю общаться с Богом и только с Богом −
Sola fide.
Я  не способен ходить ногами,
А на крылья ступать, поверь мне, − ужасно больно.

Мои тексты в соборе Папа порвал на части:
Римский? Кровный?
Всмотрелся, стоп, – вообще не Папа!
Что есть Истина? Что есть Истина? Что есть Исти…

Знаешь, мамочка, я, наверное, был бы счастлив,
Если мог бы, как нищий, − выйти с утра на паперть
И богатым мирянам кровью ботинки чистить.

Хоть распните меня, − я Будде совсем не верю:
Он не видел Голгофу, значит, не всем ответил.
Мне нирвана нужна,
Как припятским сёлам – датчик:

Не умею я, видно, душу в покое херить…
Моего Виттенберга, мамочка, нет на свете,
А заборы вчера по доскам снесли на дачу.

7-8 января 2014 г.

© Евгения Бильченко, 19.01.2014 в 18:33
Свидетельство о публикации № 19012014183354-00353936
Читателей произведения за все время — 67, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии


Это произведение рекомендуют