Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 40
Авторов: 0
Гостей: 40
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Бродяга.
Не плачь родная,слезы прочь,
Нам не нужны они.
В декабрьскую уходят ночь,
За смертью пацаны.
На Грозный и на Хасавюрт,
К щеке прижав приклад.
Штабы приказы отдают,
Для молодых солдат.
И в восемнадцать паренек,
Становится бойцом.
В глазах не гаснет огонек,
Вот смерть к лицу лицом.
В развалины уходит взвод,
В проулок батальон.
Застонет хор из грустных нот,
Когда погибнет он.
Разбитый танк и рядом с ним,
Сгоревший командир.
Погибнув под дождем из мин,
Не запятнал мундир.
И не сдавался капитан,
Разведки ВДВ.
Хотя стрелять не мог от ран,
Но он был на войне.
Кого-то выручил спецназ,
Кого-то не успел.
В квадрате три мотострелок,
Отчаянно был смел.
Держался ровно два часа,
И в рацию хрипел.
Потом нашла его коса,
Он песню не допел.
Мы шли по улицам в огне,
Стреляет каждый дом.
На первой были мы в Чечне,
И помним каждый стон...
© Бродяга., 08.01.2014 в 23:01
Свидетельство о публикации № 08012014230145-00353140
Читателей произведения за все время — 6, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют