Тем, кто мудр
Я шёл по тропе в седую слепую рань.
Горели костры. Метался священник в каске.
Под красным крестом сидел журналист в повязке.
Студентка вопила в рупор: «Народ мой, встань!»
Повстанцы под песни Цоя счищали снег,
Разбив во дворце тиранов общину хиппи.
Никто не дрожал. Никто не стонал о гриппе.
Мне чай подарил простуженный человек.
Тем временем город спал, выходил в астрал
Компьютерных игр, за мылом ходил в аптеку,
Где очередь для избитого человека,
Просящего йод, ни разу не уступал.
Политики мирно прятались по кустам,
Латая из шкуры волка блатную суку.
Старушка в метро хватала меня за руку
И, плача, шептала: «Деточка, как вы там?!»
А мы – хорошо.
Ведь с нами – Спартак, Христос,
Гуцульский Шевченко, Пушкин и Брахма-сутры.
Над городом задыхалось от газа утро,
Спасая тем самым будущий запах роз
Для ваших детей… А, может быть, всё – мираж?
В стране ноутбуков, грантов и пивоварен
Никто никогда не будет нам благодарен.
Но нам и не надо – это ведь наша блажь.
А где-то вдали Граалем звенит хрусталь.
Болея Вольтером и цирковой гимнасткой,
Стоят и стоят мальчишечки на Сенатской…
Вам грустно? Смешно? Вы мудрые? –
Мне вас жаль.
12 декабря 2013 г.