Ветер кружит и рвёт
белой книги пустые страницы.
Нет, ему не понять
этой жизни убогую суть.
Над притихшей Москвой
время облаком серым кружится,
и седая зима собирается
нехотя в путь.
Я забыл обо всём,
я ушёл от тоски и тревоги.
Я б хотел отдохнуть,
мне скитаться по свету невмочь.
Но закрыты пока
для меня скоростные дороги,
не настала пора,
и ушли пассажирские в ночь.
Пусть же в памяти след
этих дней навсегда сохранится,
и привидится мне
в свежем воздухе, давящем грудь:
над притихшей Москвой
время облаком серым клубится,
и седая зима собирается нехотя в путь.